Barça-Lleida-Freiburg



Avui tocaria parlar del Barça, però prefereixo fer-ho dels meus altres dos clubs. Són d'aquells que els he de seguir mitjançant el teletext o per internet. Semblen petitets i no remenen grans fortunes, ni criden massa l'atenció perquè no són mediàtics.

El meu segon equip és la Unió Esportiva Lleida. Jugava (i encara juga, de moment) en aquell estadi que quan era petit em semblava immens en la llunyania, allà a baix, a la ciutat. Amb aquells murs de ciment i el fragor que sorgia de dins quan hi havia partit, mentre ajudava a netejar l'escopeta de caça del meu tiet, un diumenge a la tarda, amb la ràdio posada al costat del tancat de la gossa setter que es deia Xispa. Ell em tenia a l'aguait de la classificació, dels golejadors, de les perspectives d'aquell equip de perdedors. Ara aquest club es troba en procés de dissolució i potser desapareixerà. Com han desaparegut aquelles tardes de netejar escopetes, mentre bordava la gossa a la nostra esquena i cridaven els seguidors dins l'estadi allà a baix.

El meu tercer equip és l'Sport Club Freiburg, de la Bundesliga. Negre i vermell, com llegir Stendhal. És un equip d'aquells que pugen i baixen. Aquest any, però, ha anat prou bé. El seu va ser el primer estadi d'una lliga europea important que vaig trepitjar. I després, cada vegada que passava en bicicleta pel camí del darrera de les intal.lacions esportives, el que les separa del riu Brisgau, em quedava una estoneta escoltant aquell fragor que sortia de les instal.lacions els diumenges de partit, mentre ella collia móres.

Tenir més d'un club és pràctic. Com tenir més d'un fill, més d'un amic, més d'un llibre per llegir, més d'un pensament per pensar, més d'un llit on caure mort, més d'un blog que comentar. Sempre n'hi ha algun que et surt bé.

El Barça ens alegrarà la nit (espero celebrar la victòria a Canaletes). El Freiburg ha fet una bona campanya. I el Lleida em farà patir. Ens farà patir.

PD: Gràcies per la cançó, Ilse.

Cortometraje mudo con pato



Escena 1 (en blanco y negro): La señora Sofía va a comprar a un mercado al aire libre de la capital de la tierra de la niebla. El tenista ha conducido veintitrés kilómetros para contentarla, a sus setenta y ocho años. Le cuesta aparcar junto al río. Caminan deprisa, a dieciséis frames por segundo. Llegan al lugar, y entre los puestos de verduras y calzoncillos, ella descubre un tenderete con animales (asegura que no le gustan los bichos, pero siempre he sabido que es una pose. En el fondo, los ama). Allí hay una caja con una decena de pollos de pato amarillos. Toma uno entre sus manos.

Salen los diálogos, en la pizarra en blanco y negro.

-Oh! -exclama ella-. Al faraón Nil le gustaría un pollito de estos.
-Ya tiene una Nintendo -responde el marido.
-Creo que le iría bien algo real, que cague. Servirá para su formación.

El tenista sucumbe. Arrastra la cría de pato en una caja de cartón hasta su Ford-T aparcado junto al curso fluvial, a dieciséis frames por segundo.

Escena 2 (en blanco y negro): Los pequeños Hayden entran en la granja de los caballos dando brincos, después de un largo viaje desde Barcelona. Su padre ha ido a aparcar su viejo Golf-T sin entrar en casa. Los niños descubren el pato pequeño y vuelven a saltar de alegría, a dieciséis frames por segundo. Le piden a los abuelos si se lo podrán llevar a la metrópolis. Si se lo pueden quedar.

Salen los diálogos, en la pizarra en blanco y negro.

-Lo cuidaremos muy bien, le enseñaremos a volar. Y le daremos cereales en el desayuno.

Los abuelos consienten. El sargento Hayden regresa a la granja tras lograr un hueco para su automóvil. Da un paso atrás cuando ve esa ave patizamba en brazos del pequeño faraón Nil. Y tira de sus cabellos cuando le preguntan si van a poder quedárselo una temporada en el piso del Eixample.

Escena 3 (en blanco y negro): Los Hayden se marchan de fin de semana al Gironès, por una acampada de los niños de P4 (que es la clase del pequeño faraón Nil). Me piden si puedo pasarme por su piso para ver si el pato está bien (ya lleva una semana allí). A partir de ahora, pondré en mi curriculum que he hecho de canguro de un ave. Abro la puerta de la vivienda. Prendo las luces. En la ventana hay unos ojos redondos y negros tras un pico que me piden compañía. Llueve en la terraza, como en el resto de la ciudad. Sobre la caja de madera de la mascota con plumas me encuentro un gran paraguas abierto. Previsor. Pero el animal -que ha crecido- camina entre las macetas, mojándose, meneando la cola. Yo le persigo con mi paraguas de la tienda del todo a cien, roto, a dieciséis frames por segundo. Sin alcanzarlo. Limpio mis gafas, antes de continuar la persecución.

Salen los diálogos, en la pizarra en blanco y negro.

-Ven tonto. Te prometo que sólo sé cocinar pollos. Jamás he puesto un pato en la cazuela.

Pero él se escapa bajo la precipitación.

Escena 4 (en blanco y negro): Este último fin de semana, regreso a la tierra de la niebla en el coche de los Hayden. En el maletero está el pato que ha evolucionado hasta casi convertirse en adulto. Ha multiplicado por dos su tamaño este mes que ha permanecido de invitado en Barcelona. Lo devuelven a los abuelos. De vez en cuando, se le escucha piar, allá atrás, mientras nos cruzamos con vehículos acelerados o lentos, cada uno con sus vidas y sus patos a bordo. El pequeño faraón Nil canta y baila (a pesar del cinturón de seguridad) el waka-waka por enésima vez a dieciséis frames por segundo. Luego, de repente, se duerme sobre mi hombro, como si llevara cansancio acumulado.

Lo miro.

Entretanto, el pequeño Hayden permanece despierto en el coche. Me invita a contarle historias fantásticas. La última es de una casa abandonada junto a un lago al que fuimos a ver patos salvajes este sábado. Tiene sus muros tapiados, y una bandera catalana roída se mece en su tejado. Le explico historias de guerras y de pérdidas que sucedieron allí. Luego quiere entretenerse en el coche con un juego de signos. A dieciséis frames por segundo, debo protegerme, debo recargar balas en mi mente, debo dispararle, mientras él hace lo mismo. Es divertido y me deja ganar, porque voy muy perdido con ese nuevo lenguaje corporal de los niños de ahora. Por la ventanas surgen paisajes verdes o amarillos, según la comarca.

Salen los diálogos, en la pizarra en blanco y negro.

-¿Te gustan esos paisajes?
-Sí, pero hacemos otra partida, tío.

Su padre nos observa por el espejo interior del Golf-T (a mi hermana hace rato que le cuelga el torso retenido por el cinturón de seguridad, mientras hace la siesta en el asiento de copiloto). El sargento Hayden me regala una sonrisa franca por la paciencia de recargar de nuevo mi mente con balas, en ese juego insistente de su hijo mayor.

El pequeño faraón Nil sigue durmiendo, soñando con su abuela. O con su pato que a partir de ahora va a tener una jaula de dos metros cuadrados en la granja de los caballos, de la que le dejarán salir a pasear cada mediodía. Va a ser feliz en ese patio de la tierra de la niebla, entre macetas de menta, geranios y hortensias que podrá picotear, mientras mi madre se lleva las manos a la cabeza a dieciséis frames por segundo. Luego lo encerrarán de nuevo. Y el tenista le ofrecerá por las rendijas del alambre hojas de ensalada, restos de tomates, pieles de patatas asadas. Granos de maíz robados en los caminos comarcales. A dieciséis frames por segundo, el pato caminará esperando una nueva visita de esos pequeños a los que ya había aprendido a seguir como un perro en la gran ciudad. Quizá soñará con ellos.

PD: Se llama Tossut.

Gràcies



Hace una semana acompañé a una buena amiga a hacer shopping por el centro de la ciudad muy a mi pesar, porque no me gusta ir de compras. Por eso me quedaba fumando en la calle, mientras ella tardaba sólo un par de horas en salir cargada con bolsas de cada establecimiento. Entretanto, me entretenía en verla aparecer y desaparecer por los pasillos de las boutiques tras el escaparate.

La última parada fue en una tienda de ropa japonesa en ese laberinto de calles alrededor de la Catedral de Barcelona. Ella entró y yo me quedé a mirar cómo transitaban los turistas por la calzada, escuchando sus palabras en italiano, francés o escandinavo. Al otro lado de la calle había una tiendecita de bisutería de paredes blancas, con el chihuahua de la dueña que entraba y salía sin pedir permiso. Descarado. Le chasqueaba los dedos para que elevara sus orejas ya erguidas y me ladrara. Era un juego.

Me giré para ver si mi amiga acababa de decidirse por una tela japonesa de una vez. Hablaba con el dueño: un inglés de dos metros de altura (ella es de estatura mediterránea). Los dos se reían con ganas (ella con el mentón elevado y él con la mandíbula bajada, para aproximar su alegría tras alguna frase ocurrente por parte de cualquiera de los dos). Nunca había visto a esa mujer tan guapa como en ese momento, tras el humo de mi cigarrillo, tras el cristal del negocio.

Le conté en la calle que estaba espléndida esa tarde, mejor que el resto de tardes de su vida en que la había visto. Pero eso no me evitó cargar con sus bolsas tras el shopping.

Eso sucedió hace una semana. Treinta años atrás no tenía a nadie a quien ayudar a arrastrar ni la mochila de la clase de gimnasia. Fui un adolescente solitario que esperaba como un regalo una invitación para ir al cine, o a jugar al futbolín en el bar de la señora Rosa o a ir a disparar con las carabinas de aire comprimido a la sierra de la tierra de la niebla con Quim o con Enric. Sé que era el empollón, el gafitas, el tímido, pero sólo quería formar parte de la tribu. Luego tuve un año bueno. Fui el primero en sacarme el carnet de conducir y me llovieron ofertas para ir con amigos a la discoteca. Claro que, una vez dentro, desaparecían. Y debía esperar para recogerlos a la salida, con restos de pasión en la piel de sus cuellos.

Ellos fueron desapareciendo a medida que aprobaban en la autoescuela. Así que me pasé toda la juventud saliendo de fiesta en solitario (ir de festa en solitario cuando tienes dieciocho o diecinueve años te marca, os lo aseguro). Renegué de mi autoestima haciéndome el encontradizo en los bares, intentando ser simpático. El primer minuto con los amigos era de complicidad, hasta que me largaban eso de: "Perdona, pero me esperan".

Ahora hay una excelente serie (para mi gusto) en el canal 3XL: The inbetweeners, los jueves a las diez de la noche. Me siento reflejado en ella. Al menos ese grupito de jóvenes perdedores se tienen entre ellos. Yo no tuve ni eso. Mi adolescencia forjó mi carácter solitario. Desde entonces, decidí pasar de puntillas por la vida, hacerme invisible, ser discreto. No esperar nada de nadie, ni tampoco ofrecer nada a nadie.

Y ahora me encuentro con todos vosotros que os asociáis para darme un homenaje, que me cuidáis cada día, que me tratáis como si fuera vuestro amigo. La gran pregunta es: "¿Qué hago con vosotros, si no tengo experiencia en esto de la amistad?". Me habéis llegado a destiempo. Sigo siendo el empollón, el gafitas, el tímido. Y, desde hace años, el solitario convencido, aunque pueda parecer que me hago el interesante, que quiera llamar vuestra atención, que no quiera acudir a la cita para hacer un papel de personaje misterioso. Es todo lo contrario. Es que soy incapaz, y ya no voy a cambiar en esta vida. Quizá en la próxima.

Gracias a la Rateta Miquey, a Amber, al Veí de dalt, a Filadora, a Joana, a Be Wild, a Commuter, a Violette. A toda la gente que habéis participado en esta pequeña fiesta de los óscars como ganadores, como candidatos, como espectadores. Me habéis dado lo que no tuve treinta años atrás: pertenecer a un grupo.

¿Por qué no mantenéis el equipo el próximo año y dais vosotros los premios? Sería chulo. No comporta tanto trabajo. Si yo, que soy justito, lo he podido hacer en solitario, ¿qué no haréis vosotros?

PD: Me he enterado que ha sido idea de la Rateta Miquey ponerme de caganer en la foto de los óscars. Sé en qué barrio vives. Mañana comenzaré a mostrar tu foto en los comercios. Daré con tu vivienda y entonces...



O eso, o te mato a besos (con permiso de Tohu). Lo consultaré con la almohada o con el abogado :-)

PD2: A partir de ahora inhabilito los comentarios. Me he convertido en un pavo real macho con vuestras continuas palabras elogiosas. Tampoco se trata de eso. Sólo quiero contar pequeñas historias. Y ya está. Me quedo en Blogville. En plan discreto. De puntillas. Siendo más invisible. Lo prefiero, antes que cerrar. Me retiro un poco y dejo el protagonismo para otros. Pero seguiré colgando tonterías. Gràcies per tot.

Post efímer

Veig que hi ha una bona moguda amb el tema dels óscars a Blogville. Porto un parell d'hores intentant llegir i comentar els vostres posts i, fins ara, només he aconseguit fer-ho a casa del Veí de Dalt i de l'Òscar. M'he trobat el primer parlant bé de mi i el segon vestit del Real Madrid. Què ens està passant? Un virus?

Blogger va fatal aquesta nit (la llei de Murphy). Em fot ràbia perquè tenia curiositat per entrar a llegir-vos. Ho faré demà.

Moltes gràcies per aquest detallàs i prometo trobar els culpables. Seran castigats amb penes exemplars :-) Tots plegats sou una gent magnífica (i lletjos, molt lletjos. Us heu mirat bé en aquella fotografia?).

Óscars 2010 a los mejores blogs (y 9). Mejor blog.















Los focos iluminan el escenario por última vez este año. MK aparece con un vestido gris de Prada (estilo años 50), ceñido a la cintura y con detalles desgastados (tye-dye) en el cuello y en la falda. El Veí de Dalt sale elegante por primera ocasión, con un traje de Antonio Miró en tono beige, camisa marfil y cinturón delgado naranja (parece que venga de safari). Tienen aspecto cansado.

MK se dirige al micrófono.

-Cuando el Paseante nos enredó para esta gala de los Óscars, nos contó que serían un par de noches, que nos podríamos quedar en propiedad con los vestidos y que saldríamos en la tele. El resultado es que la cosa se ha alargado, que los trajes eran de alquiler y había que devolverlos y que no hemos aparecido ni en la radio. Encima, nos hemos pasado más de dos meses durmiendo en el camerino.
-Cada uno en el suyo, ahora no me metas en líos, que estoy felizmente casado -la interrumpe el Veí de Dalt.
-Cada uno en el suyo, por supuesto. Pero le conté a Matthew que regresaría a casa a mediados de febrero. Y sigo en este teatro.
-¿Matthew McConaughey?
-¿Y a ti qué te importa?
-¿A mí? Nada. En cualquier caso, estamos aquí para entregar el Óscar al mejor blog de 2010. Y lo quiero otorgar yo. Llevo tiempo escribiendo el mío, y sé de qué va esto. Al principio escribes un texto y no sabes por qué lo has hecho. Nadie te lee, pero sigues tecleando. Hasta que un día aparece una cabecita que asoma en los comentarios y te dice algo. Más tarde son dos cabecitas que te animan a seguir adelante. Y, al final, tienes a un montón de gente que te cuida, que ya forman parte de tu panorama vital. Por eso quiero presentar las candidatas al mejor blog. Una vez escribieron su primer texto, aisladas, sin saber por qué lo hacían. Ese día que ni siquiera se imaginaban que hoy estarían aquí esperando un premio. ¿Las anuncias, por favor?
-Por supuesto. A ver qué me ha puesto el Paseante en esta notita... Me coloco las gafas de leer. Ya lo veo y digo lo que hay escrito: la Rateta Miquey que es un petit four, un blog que apetece cuando necesitas alegrarte el día. Como si te dieras un capricho. Emily que es una paella de pescado recién sacado del mar, que se toma con el sol en la cara mientras ladra un perro en el jardín y los niños chillan corriendo alrededor de la mesa. Joana que es una verdura natural poco hecha al vapor, poco complicada, sana, cultivada en el huerto de su padre. Vida, que es una caldereta de marisco, siempre en su punto de cocción, siempre en su punto de sal. Y País Secret que es una fruta fresca, para los que no comemos dulces. Una manzana para tomar a media tarde en lo alto de un faro.

Aparecen en pantalla los primeros posts que escribieron las candidatas al Óscar al mejor blog, mientras la voz en off las narra.

TRAVELANT AMB ROSES

Vida por Travelant amb roses.

4 de mayo de 2010

Travelant amb roses

Caminava per un penya-segat esquerp, sense quasi vegetació, sols roques selèniques i breus extensions de càrritx, cremat per les ventades i la sequera. Anava amb compte, amb por de travelar, equilibrista sense corda ni públic. Si es precipitava al buit onat, sols les gavines sentirien el sotrac. Ningú miraria per doldre's o emocionar-se. Un cop. Un crit. I un silenci. No necessariament en aquest ordre, aqueix seria el pagament. Així que decidí estimar-se molt per no ensopegar gratuïtament.
De sobte, un ull fix en la ferotge mar i l'altre en el terra pedregós, sentí un aleteig en les galtes: un esbart de roses roges volaven des de no sabia on i xocaven contra la seva cara. No hi comptava amb un ensurt així i, vist i no vist, travelà amb les roses i es precipità muntanya avall.
La caiguda no va ser lenta, com en els somnis, sinó punyent i intensa, gairebé com la picada d'una abella. Sentia coïssor per tot el cos, però el cop no arribava mai. Va veure com les roses també havien perdut els pètals, que volaven amb més velocitat que ella mateixa, i formaven una xarxa sobre l'escuma, just als seus peus. Hi havia lletres enlloc d'espines i els signes de puntuació es nuaven entre si, tot plegat -semblava- per amortiguar la caiguda. I així va ser. L'accident fou favorable: és llarg de contar ara, però va descobrir un món interessant i s'alegrà de poder travelar amb les roses sempre que fos necessari, fins i tot quan no s'ho esperava.

EMILY HABLA DE CÓMO ES EL MUNDO

Emily por Emily habla cómo es el mundo.

31 de enero de 2007.

Bernardo y yo

Me gustaría tener un secreto muy gordo, uno de esos que no se pueden contar pero que se notan.
Y que la gente dijera: No, Emily no es lo que parece, guapa, inteligente etcétera, sino que tiene un secreto muy gordo, O sea, que es misteriosa.
Hoy empiezo con algo que me da miedo, quizás por un excesivo sentido del pudor, o quizás por una excesiva timidez, que con el tiempo he ido superando. Las primeras frases no son mías, son de un poema de Bernardo Atxaga, solo he cambiado el nombre, donde pone Emily en el original es Shola, una perra (esto de perra suena mal, lo sé).
De momento he hecho el primer paso, tal vez vuelva a escribir.

LA RATETA MIQUEY I ELS SEUS PENSAMENTS

La Rateta Miquey por La rateta Miquey i els seus pensaments.

29 de junio de 2008.

El primer dia la raTeta pensa:

No tinc molt clar si he d'estar contenta perquè Espanya ha guanyat la Copa d'Europa (la raTeta Miquey té això, a vegades l'envaeix una onada d'inseguretat). El problema és que em deixo portar per la llagrimeta i clar, m'emociona veure la gent feliç.
De totes maneres el que em supera és escoltar, als meus gairebé 40 anys, el "y que vivaaaa epañaaaaa" (la foto adjunta és la de la selecció russa al 1960, més o menys quan en Manolu Escobar va fer famosa la tonada). I pensant en el "y que vivaaaa epañaaaaa" m'ha vingut a la memòria els arribaespaña: recordeu els serrells enclanxinats cap amunt remullats en aigua de colònia lavandapuig? mireu, mireu (la segona foto, la del marineret)
Y QUE VIVA!!!

LLUM DE DONA

Joana por Llum de dona.

20 de mayo de 2006.

L'inici

A trenc d'alba i vorejant l'impossible és quan neixen petites realitats. El començament de qualsevol projecte és ple d'il.lusions. Començo aquest bloc amb il.lusió!
L'esbós que tinc al cap és farcit de paraules i d'imatges, de textures i de sabors.
Col.laborarà amb mi "la jove artista" de la casa (així tot quedarà en família).
Ella il.lustrant els meus continguts i jo interpretant les seves imatges.
Vull pensar que aquesta simbiosi no serà flor de dos dies, sinó un inci de nous diàlegs; diàlegs que sovint estan guardats als cellers foscos de la memòria.
M'agradaria teixir i trenar un nou espai i amb el temps anar-lo matisant amb pinzellades de llum.


PAÍS SECRET

País Secret por País Secret.

4 de febrero de 2009.

El País Secret

Tota dona de natura reial
té un país secret que li és més ver
que aquest pàl·lid món extern:
-A mitjanit quan el silenci l'envolta
deixa de banda agulla o llibre
i el visita d'amagat
-Aclucant els ulls, ella improvisa
una tanca amb cinc barres entre bedolls,
salta per sobre, pren possessió.
-Llavors corre, vola o bé cavalca
(un cavall al trot ve a saludar-la)
i viatja allà on vol;
-Fa créixer l'herba, fa obrir-se els lliris
de botó a flor mentre guaita,
i els peixos mengen de la seva mà.
-Ha fundat pobles, ha plantat arbredes,
ha buidat valls per rierols que corren
frescs a una badia tancada.
-Mai he gosat interrogar el meu amor
sobre el governament del seu reialme,
sobre la seva geografia.
Ni l'he seguit entre aquells bedolls
encamellant-me sobre la tanca
i espiant entre la boira.
-M'ha promès, però, quan mori,
un lloc sota el seu palau privat
a una clariana del bosc,
on creixen gencianes i violes
on de vegades ens trobàrem.

Adaptació de Lucía Graves per a "Terra Secreta" de Maria del Mar Bonet.
Poema original extret de "Robert Graves Collected-Poems".

El Vei de Dalt se prepara para abrir el sobre.

-And the oscar goes to... Joana por Llum de dona.

Suenan los aplausos.

Joana besa a Robertinhos en su butaca contigua (un tipo respetuoso, educado, bromista e inteligente, al que le gusta la buena mesa. Es curioso y guapo, según me apuntan). Se levanta decidida con su vestido vintage de Valentino. El modelo es sencillamente elegante, con esa cola de tul por detrás y el finísimo detalle de la línea blanca. Lleva los labios pintados de rojo fuego y unos pendientes discretos de plata.

Joana es de ese tipo de personas que no se creen nunca a sí mismas. Que miran con curiosidad todo lo que les está pasando. Que toman con pachorra el micro y piensan: "¿Qué hago yo aquí?". Pero el suyo es el mejor blog de 2010. Nos mira, y sonríe, tranquila.

"Des que anava a primària m’ha agradat xerrar pels descosits. Això sí sempre en petit comitè. Fins i tot se’m va ocórrer dedicar-me al teatre. No sé si me n’hagués sortit.
El fet és que m’horroritzava parlar en públic. Els exàmens orals i les exposicions a classe eren un calvari... Tenia mal de panxa el dia abans, les hores abans, els minuts que ho precedien, etc, etc.
Em posava vermella i em tremolava la veu. El cor semblava que no em cabia al pit. Amb els anys he aconseguit almenys apaivagar tan de neguit i mantenir una certa coherència amb els gestos i les paraules.
No ha canviat el fet d’emocionar-me quan he hagut de fer un discurs per petit que fora.
M’emociona pensar que les persones que m’escolten esperen alguna cosa de mi i jo he de procurar que es compleixen les espectatives malgrat els entrebancs personals.
Menudeses a part avui és un dia especial. Estic envoltada dels millors: bons escriptors i escriptores, bons lectors, bons blogs, blocaires guapíssims i homes i dones brillants i intel.ligents.
Em fa pensar en una funció de teatre. Cadascú té el seu paper. El Paseante ens honora com a director de l’obra i tots nosaltres en som els actors. Ni més ni menys bons. Som com som i en aquesta varietat hi ha la sal de la vida… Com aquest espai virtual ple de sorpreses.
Estic emocionada d’estar aquí a dalt i rebre aquest òscar el qual dedico a tothom amb qui d’una manera o altre hem establert contacte a través dels blogs.
Sense vosaltres el Llum de Dona s’hauria apagat i la Joana difuminat enmig de les paraules.
Crec en el poder de les paraules. Escrites, llegides, parlades i somiades.
Exercint la meva professió he comprovat que les paraules són un bàlsam guaridor. Tan de bo tothom ho entengués així i el diàleg servís per resoldre els conflictes a qualsevol nivell.
Gràcies i fins sempre".

Aplausos, hasta que se funden los focos. Queda sólo uno abierto. Aparezco barriendo el escenario, con un micro inalámbrico en mi camiseta del Barça con el nombre de Puyol en la espalda. Me dirijo al poco público que permanece sentado en las butacas, mientras sigo pasando la escoba:

"Me hubiera gustado dar algunos óscars más, pero sé que se ha hecho largo (para vosotros y para mí). Quería dar el de mejor comentarista, que lo ganaba MK (de largo). También el de mejor trayectoria. Aquí ganaba el Veí de Dalt (de largo). El de mejor blog revelación. El premio era para Mari-Pi-R (de largo).

También me he dejado en el tintero blogs espléndidos de los que no he dicho nada. Algunos llevan años escribiendo. Otros han cerrado. Hablo de Khalina, de Arare, de Gemma, de Katrin, de Ilse, de Albanta...

Finalmente, quiero pedirles disculpas especialmente a dos blogs que he nominado a menudo y nunca han ganado: Vida i el Veí de Dalt. Siempre han quedado entre mis finalistas a los premios. El primero es un blog excepcional. El segundo es un blog entrañable.

No sé si estos óscars han sido una buena o una mala idea. Se trataba un poco de reconocer el trabajo que hacemos todos nosotros: los premiados, los candidatos y el resto de personas que escribimos un blog. También de presentar a gente nueva. Quizá con algunos arreglos, esta gala hubiera sido más ligera, más dinámica. No lo he sabido hacer mejor.

Me gustaría que esta iniciativa siguiera el próximo año. No lo haré yo. Quiero ser candidato a algún premio :-). Si a alguien le apetece otorgar los óscars en su blog en 2012 puede ponerse en contacto conmigo: turo_parc@yahoo.es.

Me imagino, por ejemplo, un equipo formado por La Rateta Miquey y el Veí de Dalt (la bella y la bestia). Os puedo asesorar (así seremos una bella y dos bestias).

Gracias por vuestra paciencia. Hago una sincera inclinación ante vosotros y voy a apagar el último foco del escenario (que la factura de Fecsa me saldrá por un ojo de la cara)".

PD: El discurs de la Joana és seu. Moltes gràcies bonica. I també agraeixo la resta de discursos. Han estat el millor d'aquesta cerimònia.